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  字

  是夜,安静的夜,只能听见电脑呼吸的声音。

  我光着脚丫在地上磨挲着,眼前的摘抄本没有生气。我想写,不管写什么,但是写什么?

  我撩起长裙走到书架前,仔细地过滤着。一摞初中的阅读教材安静的躺在那儿,无声息的,没有言语。封面白色的地方还是白色,好像被我遗弃了万年,还依然静静地守在那儿,白静得让我愧疚。我伸出手,在离它几厘米的空中滞了一下,又放下,又抬起,又放下。最后我双手将它端下,划过它的边边角角,翻开扉页:王蒙的《铃的闪》。文章的开头一眼就吸引了我,自然的笔触将他的情感刻画得淋漓尽致。这文章我很喜欢,但好像少了什么,不是他的文笔,不是他的情感,不是他的内容。好像是……字。这种印刷版让我觉得无力没有激情。

  这种诗人生活般得夜晚:光滑的木地板,暖黄的台灯,华丽的书桌……却没有诗一般的字。诗美不过因为深邃朦胧的诗意,那文字的唯美气息包裹着全身,使我的眼睛也能放肆地嗅着它的干净美丽。但这书上的字就像紧闭的门窗,把这欲弥之气一把按住,使我不得感受它的美好!这粗细一般的印刷体,就像冰雕!冷冰冰的精美,花一样的晶体,像冰凉的冷柜里安然沉睡的尸体!

  想起年幼时读过的书籍,发黄的纸页,不完美的字体,大大小小,粗粗细细,那样冒冒失失的字,像一个人,有七情六欲的根本,与文章交织在一起对我讲故事。那样有声有色,似乎用指轻轻一弹,就能将它的灵魂推出纸张,化成香屑,永远地睡进地下。粗糙的纸张抚摸我的肌肤,翻页时那沉甸甸的响声。

  我想将它打开,放在我的面上,睡去。

  似乎空调打过了,我的指尖有些微凉,轻轻合上书将它放回原处,又回头看了一眼,那白似乎不是洁白,是苍白。径直来到床前,轻轻躺下,原来字,这样重要。